Carnet
de bord

Réveil à cinq heures : deux huards se disputaient devant la fenêtre. En Pleine Lune, le lit fait face à l'est, alors le lever du soleil a fini le travail. Je suis sortie en canot avant le déjeuner, pendant que le lac choisissait encore sa couleur.

De retour à la maison, la grande table bourdonnait déjà. Quelqu'un m'avait gardé la banquette près de la fenêtre et le dernier café, la chose la plus proche de l'amour que ce journal ait consignée.

Personne n'a quitté la table. Le granola est parti, puis la deuxième fournée aussi, et personne n'a bougé. Le déjeuner est servi de huit à onze heures, mais la table garde ses propres heures.

L'après-midi, j'ai terminé un roman entier dans le fauteuil de lecture de la Demi-Lune, celui dont la maison vous prévient. Souper : restes de tarte sur le quai, les pieds dans l'eau.

Pas une ride à sept heures. On a porté le télescope sur la terrasse, mais le ciel était encore trop clair; on a juste regardé les montagnes se dédoubler dans l'eau.

Puis j'ai dormi dix heures d'affilée en Nouvelle Lune. Dix. J'ai de jeunes enfants; ça n'arrive tout simplement jamais. Les stores occultants méritent leur propre page.

Réveil avec du blanc sur les planches et de la vapeur sur l'eau. La mansarde garde sa chaleur comme un secret; on est restés sous le puits de lumière à regarder les étoiles pâlir jusqu'à ce que le froid gagne.

Le déjeuner avait le goût de la fin de quelque chose de beau. On se dispute déjà pour savoir quelle semaine voler l'an prochain.